jueves, 28 de agosto de 2014

Robar en jueves




Le dije: roba la luna para mí…
y pareciéndole poca cosa, cerró los ojos y me robó un beso.
Yo me quedé en la miseria más absoluta.
El resto de mi vida fui botín de usureros.




sábado, 23 de agosto de 2014

miércoles, 20 de agosto de 2014

Relato de jueves: "Historia de una foto"








El llamador

Un aldabonazo en el silencio, me abre de par en par las puertas del recuerdo.
La casa sigue viva, sigue oliendo a cal y jazmines, hay concierto de gorriones en el patio,  danza de avispas alrededor del cubo de latón,  colgadas las ausencias en el tendedero,  es duro volver…
El tiempo se ha parado en el reloj de la cocina, no hay trajín en la despensa ni puntadas en la labor de ganchillo, ni se oye el rastreo de las alpargatas de María…
Las chicharras han hecho nido en la carpintería de Vicente apagando el ruido del martillo, el serrucho se oxida como la pena, la canción del tinto ha enmudecido…
Entra sin llamar.
Las puertas siempre estarán abiertas, como el corazón de quienes la habitaron.



jueves, 14 de agosto de 2014

Este jueves, un relato: VIRUS




No es necesario el aislamiento pero es molesta la luz, me molesta la interrogación que se dibuja en los demás cuando me miran.
Aquí puedo calibrar mi deterioro sin que la compasión me acelere el pulso.
Los primeros días mi único síntoma fue el asombro, más tarde, un leve temblor en el tiempo mientras buscaba respuestas,  una ceguera parcial  (algunos lo llaman lágrimas).
Hoy tengo ajena la sonrisa, he perdido el sueño, la coraza de la alegría se me ajusta tanto que estalla en palabras que no te alcanzan.
Mi locura racionada,  niega lo inevitable.
Un nudo en el estómago resultado de tragar la pena, me hace vomitar silencios.
A ratos, el dolor se hace insoportable.
Sé que  moriré un día de éstos.

No hay cura para el virus de la mentira… Y tú, tú, decías que me amabas.